FaLLeN aRT

FiLM' D'aNiMaTioN

MiNoTauRoMaQuia

ViNCeNT

iNeRCia

my baby just cares for me

eL PiaNo

PsyOp

SeNTiMieNTo / PeNSaMieNTo

aGuJa

MiLaGRo

eL eJeRCiCio

aZuL

eN TuS BRaZoS

DeLiVeRY

Bluesman

BaLaNCe

EspÉrAmE hAstA qUE AbrA lOs OjOs

La realidad no puede ser mirada
sino desde el punto de vista
que cada cual ocupa,
fatalmente, en el universo.

José Ortega y Gasset



De un tiempo a esta parte hay algo que no encaja… antes de cerrar los ojos era tu sonrisa y cuando los abrí la rosa amarilla a tu lado se fragmentó junto a los vidrios, la línea está muerta, así debe ser.

El profesor está gritando de nuevo, conté diez veces complot, ocho hijo de la dictadura… perdí la cuenta las veces que dijo: ¡Maldición!, obvio, con los dedos crispados como si nos asfixiara a cada uno.

Corrí tras él, porque quería ver y no ver… y lo vi, desatornilló la cabeza de su amigo, lo dejó en el suelo y dejó que sus perros lamieran su cerebro, se reía estruendosamente y aún así, no puedo decir si tenía un aspecto desquiciado.

Acabo de entrar al baño en el bar… me pregunto si acabo de entrar, hago el recorrido de las dudas, cierro los ojos y trato de describirlo como lo recuerdo, pasando mentalmente una lista que sea coherente a mi memoria; debo encontrar la falla, es esa sensación otra vez, cuando todo parece irreal, me da miedo salir de este baño y que afuera todo sea nada conocido… me da miedo despertar y tener la mierda hasta el cuello.

CaDáVeR eXQuiSiTo

..........................EL FINAL..........................
Estimados amigos y notables enemigos, este “Mundo Plano” termina su producción de textos en este preciso instante… ¿los motivos?, voy por un poco de lluvia, holgaré las ataduras del corazón antes de que este bondage emocional termine por atrofiarlo, voy por un poco de café y algo de música, le pondré calle a este culo aburguesado y agregaré sentido a la estética de las palabras…

¿por qué este mundo y no los otros dos?: Este blog ha sido la bitácora de un yo atrapado en alguna parte del laberinto craneal, muchos de ustedes me leen y me saben… a pesar de los recursos, en medio de estas líneas está mi autorretrato... un yo que requiere re-crearse; quedan invitados a “Epistolario Oculto” http://laberintovisceral.blogspot.com/ que contiene pretensiones de cuentos y a “Entre Líneas” http://latidolineal.blogspot.com/ mi incursión en la imagen… Gracias a todos, sigo visitando y re/conociendo sus mundos.




(extractos de post de este mundo)

yo pensaba que pensaba, con empatía clerical en mi mundo plano
se arrodilló a mis pies, miró al suelo y lo lamió con pena,
mientras no pude evitar sentir en voz alta:
-¿medio vacío?... ¿medio lleno?... ¡que más da!...
aquí vamos por el otro vaso... la otra copa... y la otra taza:
¡tú me entiendes!-
acaricio caricia en mi mano
cautiva, esta noche soy una fausta sombra entre las sombras
derrama tus vertientes de cáliz vehemente
en hálito punzante inculpa cada latido insurrecto
-cerebro, dile a mi corazón… que cese-
... la tierra latió más fuerte
a esas alturas frente a mi estaba una perfecta y sicalíptica bacanal...
-¡el suicidio es un pecado, mínimo un error
…pero en su defecto, es el último!-
me acaricie la barbilla y con una característica sonrisa de medio lado lo miré
–¡dispara!-
salí de esa casa sólo con mi mochila y en ella me faltaba toda la vida
caminé ridículamente, al menos eso imagino, es como cuando la gente tiene esa
actitud pueril y camina a saltitos, pero con mi cojera la mezcla estética
no da buenos resultados
me he creado libre de voltear la mirada: para amarte, abrazarte y distarme…
vuelvo a mi averno.
la alquimia del alma sabrá forjar en estos metales
ofrezco esta nada que soy, para ser tragada,
no expulsada…
... cuando deje de ser sólo una sombra
... quiero ser sólo una mujer.

nO hAy mÁs lEngUajE qUe el tiEmpO,
nI mAyOr dIstAnciA qUe EstE latido ciego...
el protector de pantalla develó su tristeza
como viento que arrastra el olor a mierda…

-yo- me perdono… voto el aire, la mente y el -yo-

réquiem
por un grito
sin su dolor

-HE PECADO-

SueLe SuCeDeR

“Llegará el día,
en que la mente
gobierne al corazón”

S. E. extracto Sueño


"Hay muchas formas
de romper un corazón"...

-¿Tenías que optar por la torpeza?-
.
.
.

La Vi VoLar

Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Oliverio Girondo




…la encontré,
de una u otra forma di con la mujer que sabe volar

Ahora Girondo, a ver si eres tan gentil de explicarme
-¡¿como mierda la alcanzo!?-
.
.
.

SiLeNCio a TReS VoCeS... Y DoS TieMPoS

hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato

Miguel Hernández

he dividido mi esquema mental,
como a un escenario Ramón Griffero
ingresé desde la esquina derecha y adelante
en forma diagonal
hacia el recuadro izquierdo atrás
.
vestida de un desnudo pudoroso casi pueril
en actitud temblorosa y animal
.
el labio superior levantado
convulsivamente
dejando ver los colmillos
.
…te presiento
… te huelo
.
ayer encontré los restos de una mariposa
entre nuestras sábanas blancas
.
y un latido insultante
como un trueno al cielo
como la supuración de las carnes
violentadas desde dentro
.
-HE PECADO-
(no hay tono en la línea)
.
fetos añejos, escondidos,
arrebatados por las sombras
que irrumpen el frío del cuarto carpiano
.
…si no estás entre mis piernas
eres demasiado lejos
.
de espalda el hijo deja caer entre sus piernas
una muñeca sin párpados
pondrá su puño dentro de mis fauces
arrastrando sus rabias
por la superficie áspera de mi lengua inerte
ojos húmedos en los bordes
contrastan el fondo de corneas pulidas en hielo seco
.
late en voz evidente
.
-NO HAY PALABRAS-
.
ceño fruncido en halo inquisidor
.
-TRAGADO EL VERBO-
.
su silencio introspectivo aulló en el mío
… justo en medio de mi palma abierta tras la nuca húmeda

SeNTeNCia

El amor
sólo puede existir
en nosotros mismos
y todo lo que lo satisface
...lo mata.

Marcel Proust

anido en deseos
las huellas que lamen tu senda
cavo abismo boreal
de vientre ciego de tus sentencias

desentraño verdad profana
de lazos que difieren
de mi diosa insolente

acaricio caricia en mi mano

peino entre mis dedos
escuetos, ineptos
blancos deterioros
refinados por el tiempo
(...únicos inmácula en la faz de la historia!)

Ajena a un cuerpo
inconsciente de su alma
encadeno mis manos
a tus vertientes
de virgen indolente

prurito de concubina
constante inconstante
para un nirvana horrático

(horro – horror - errático)

HaCia aYeR

Reza,
pero no dejes
de remar
hacia la orilla.

Proverbio ruso

-yo- miro con los ojos cerrados las hembras de ayer,
percibo su hedor a amargura
entre las piernas secas por el abandono,
(de los vertidos sin nombres,
del padre y el hijo
… ningún santo, tal vez un loco)
.
-yo- te perdono… voto el aire, las manos y la rabia
.
por sangre el hielo en saetas recorre
las vertientes pletóricas de indolencia,
insondable por una eternidad,
posición fetal de una demencia emocional
un silencio eléctrico me aborta
.
-yo- tengo frío… tiemblo…
.
la esfera blanca sobre mi cabeza
templa mi piel desde el corazón
los colores en rosas endulzan los ojos
las lágrimas y los recuerdos.
.
-yo- vuelo… -yo- brisa…
.
en mi corazón se yergue un santuario de árboles milenarios
para que susurren los cuentos de otros tiempos
y en su lenguaje creen los abrazos que me dejarán soñar
desde la tierra un torrente uterino
me danza sin historia
.
-yo- me perdono… voto el aire, la mente y el -yo-
.

PS: Matías tiene razón… o mejor dicho corazón: el error se repite desde el “YO”, trazaré nuevas líneas sin más-turbación. Gracias Amigo.

un inadaptado, no podría ser de otra forma,
ese perfil de artista, un poeta, un pintor...
en fin, esa clase extraña que no usa paraguas,
que camina como tomando el olor a las huellas,
más de una vez robó flores para regalar...
seguro era un ilustrador;

sino como se explica,
que en medio de los empujones y aprietes del metro,
uno sea testigo de estos gestos,
aunque pudo ser el sofoco, eso que algunos llaman calor humano,
no sé si ella lo escuchó,
pero al menos todos los que estábamos en aquel vagón cuando gritó:

-¡Te amo!... ¿Me crees?
¡Te A-M-O!

suspiros lanzados al vacío

...como los ecos del dolor

lo peor del amor, es cuando pasa.
cuando al punto final de los finales
…no le siguen dos puntos suspensivos

Joaquín Sabina.

venus de beso inclemente
larvado
severo
nata de látigo grosero
.

réquiem

por un grito

sin su dolor

.
corona a mi dominio escueto
de tus pequeñeces y mis
indulgencias
.
senda de tus deslices
.
ignominia de demonio que cautiva
holocausto de la muerte sin suerte
.
aria sin cadencia
de semblanza
sin su lanza
alzada y penetrada
.
sacristana del vacío de tu boca exacta

.
.

iNVoCaCióN

me escondo en el bosque de mi niñez

desde aquí eres más
.

...oscuro
.

...intenso
.

...ajeno
.
.

¿Te espero?
.
.
.¡Te espero!

.
.

las grietas con manos

.
.

...sostienen el arrastre sátiro
.
de las cuchillas del reloj.
.
.
.

Tú... Y TuS MiMos

"... ..."

Marcel Marceau

cuando dije que requería de tus mimos: -…no fue esto lo que tenía pensado-.
.
diles que salgan de mi camino, no me vengas con que hay que superar las fobias…
.
noooooooo, ninguno me asustó cuando chico, ni me sacaron del público para tirarme tarta en la cara… sólo dile que ni se acerque, si me mira le parto la cara
.
si se pone al lado mío y repite lo que hago averiguaré quién es… y le enviaré un mensaje como los del “Padrino”
.
que no me joda, que no estoy de ánimo de tener que defenderme… así que la haré corta…
.
noooooooooo… ya te dije, no hay “evento traumático” en la infancia…
.
es sólo que no me hace gracia…
.
es más, en algún momento cuando era parroquiano, -lamentarás si repites lo que estoy diciendo- me vestí de mimo, llevé flores, un anillo y me puse de rodillas… no pregunté nada, pero ella asintió… el resto es historia
.
no, tienes razón… ya no me parece tan repulsivo
.
bajaré ahora: -¡¡¡Pero si me toca… lo mato!!!.
.
.
.

PS: nOs jUntAmOs jUstO En Esa EsqUInA: sAntIAgO pAz c/ mAtlOp... GRaCias aMiGoS

No Te oLViDo

Cuando en la tarde no soy nadie

Entonces las cosas me reconocen

Soy de nuevo pequeño

Soy quien debiera ser

.

Jorge Teillier

.

.

un ramo
de gnomos teescondió en esta
red de estrellas.
SOSTENGO

.

.

N
A
D
A

.

.

.

DE TI

.

.las violetas lloran en mi cabeza
.

esquema creado
por algún dios

.

.

Pabellón 3. Pieza 9
El Peral

.

.

.

eN/TiNTeS uTeRiNoS…

"pies,
¿para qué los quiero?
si puedo volar"

Frida Kahlo

me sumerjo…

Patricio siempre hizo un énfasis trágico, frente al hecho de que me durmiera durante mis baños de tina, que para mí no albergaba mayor ciencia que la del relajo… profundo

él decía que había relación directa con mi sensación de daño, que tenía miedo ¿sería cobarde?... que mi única tranquilidad histórica se relaciona con mi paso uterino, por eso en el agua me entrego al sueño, al descanso de las formas

me sumerjo…

para mi último cumpleaños mi madre no encontró nada más divertido y original que darme un snorkel… y no la culpo; en esta vida la he hecho pasar sustos y el último debido a mi trauma con el mundo, y dormir en el agua…

ellas se fueron y yo entré en sueño… eso fue a las 23:15 hrs. de un jueves cualquiera: “animus conducía el auto gris, atrás la hermana que nunca tuve y yo sin brazos ni piernas, envuelta en un vestido de gasa y luciendo unas magníficas alas”… no sé si es relevante, pero tenía puesta la música de “las horas”, con la que mi terapeuta “maestro de ciencias turbias y tortura avanzada” siempre me relacionó… con todos sus personajes; “sin aviso, animus acelera dejándonos caer, en un algo… pero es agua” así me sumerjo estando sumergida…

un grito me capturó desde el mundo onírico y desperté en el agua, pero sin alas, miré mis dedos y me sonreí… por poco rato, mi vieja tenía un aspecto desorbitado, en aquel entonces mi cabello era de un rojo cereza que tendía a entintarlo todo, a esas alturas ya eran 01:23 hrs y yo lucía cianótica sin duda porque el agua se había enfriado, haciendo un romántico contraste con aquel escenario que sólo hacía juego con la idea uterina de mi terapeuta…

...he despertado

...esta vez, sumergida en aguas de tintes desconocidos; me afecto de emociones aún sin nombre, los sueños tienen el encanto de una literalidad amoral...

me sumerjo... necesito descansar.

iNSTRuCCioNeS FReNTe a uN FLoReRo VaCío...

no puedo creer tanta falta de creatividad; como es eso de que en el lugar de un florero vacío, lo único que eres capaz de ver es: ¡UN FLORERO VACÍO!... es definitivo, eres un atentado terrorista en contra del más elaborado esfuerzo, y por supuesto, bien intencionado de fomentar, alimentar y originar, de ser necesario, la creatividad en esa cabecita carente del más mínimo esfuerzo de concebir imágenes, olores, sabores, texturas... en un lugar, por el sólo hecho, de no estar ahí.
.
te propongo a cambio el siguiente ejercicio:
Cuando veas el florero vacío, no veas una complicación: "ALBERGA UNA POSIBILIDAD”...
.
piensa en las flores que más te gustan... a mi me gustan las violetas, pero son muy pequeñas para un jarro... a otros les gustan las rosas rojas, son gustos... y a ti?... de ser necesario, tienes la opción de inventar una flor nueva, por ejemplo: una violeta con tallo largo y espinas como rosas, ¡tú decides!
.
concibe un aroma, que te recuerde los mejores momentos de tu vida y se lo regalas a tu flor; así tiene una característica y tú, buenos recuerdos... no es malo, una flor con el aroma de los quequitos que preparaba tu mamá al llegar del colegio en las tardes de invierno.
.
recorre mentalmente las texturas que más te gustan... ¿la piel de un alguien?... ¿el retazo de algún género en particular?... ¿aún te acuerdas de la textura de la sábana sucia que usabas de tuto?... por ejemplo.
.
siendo fiel a los sentidos, pensaremos que tiene un sabor; sin embargo: ¡NO TE LAS COMAS!... dejarías vacío el florero nuevamente.
.
sssssssssshhhhhhhh... si te acercas en silencio, tal vez las escuches crecer... ahora, si pones más atención, seguro las escuchas cantar... ¡las muy chacoteras!
.
ahora y lo más importante, ya que si bien las flores imaginarias son económicas, son mucho más exigentes que las otras, así que si ya era complicado cambiarles el agua/elemento, imagino que será mucho más complicado cambiarles el agua/etérea... ¡sin embargo has como que están vivas... en una de esas, logras no olvidar que tú también lo estás!...

.
.
.

¡SUERTE!

.

sOmbrAs

...desde las sombras

no vi las sombras

Charly García

.
.
.

...sonrió con gratuidad, se detuvo junto al tiempo, masticó aire, de su boca nunca sonaron últimas palabras... cuando escapó de la noche, su espalda liberó un ave melancólica, como un mal augurio o tal vez un delirio... siguió al día como el preámbulo de un final esperado...

.

rompiendo la niebla de confusiones, me levanto para acompañarla en el gesto... a cambio veo mi espalda, me levanto para aunarme, un vacío reemplaza el golpe de mi nuca con mi cara... ella ya no está en la habitación, un halo de tristeza ha impregnado las paredes...

.

tenía un gesto rápido y cortado, como animal herido, se mojaba las manos en el retrete y con la humedad sostenía los movimientos de su cabeza dislocada, condenada en una conmoción perpetua y dolorosa...

.

nunca descifró por qué no olvidaba el dolor, había sido la única certeza mientras recordaba su existencia y parecía haberlo hecho siempre; pero aún era generoso, lo único que nacía cada día en ese ángulo de su celda, como un brote, con ese aire de novedad, era el dolor, lo intuía... ya lo esperaba.

.

Visitaba su cuerpo reducido en forma embrionaria en el suelo húmedo, entre sudor, orines y cansada de las voces de las sombras, en acunamientos crueles de canciones que nunca había escuchado... recuerdos forjados en la soledad...

.

su mundo había desaparecido lentamente, como una indolente, pero inflexible contracción; la imagen al otro lado del espejo adornado por recuerdos ajenos... bajo sus pies la república de los que han muerto, su música era el rumor de todas las cosas...

.

las paredes eran blancas cuando las sombras no la invadían, se esparcían en la habitación como líquido espeso, entraban en ella como una brisa sigilosa, era el susurro constante de un sino sin estrella...

.

su cama siempre estaba dispuesta, como respetando un ritual que la acercaba a lo humano, sin embargo nunca dormía, se sentaba a sus pies y miraba sin ansia, sólo para detener su mirada en algo, en dirección a una pequeña ventana que iluminaba lánguidamente la habitación.....

.

cuando la encontré lo que golpeó mi corazón a cambio de la sorpresa fue un gesto desconocido en su rostro, como una sonrisa, sutil, un casi imperceptible rictus de tranquilidad, me quedé inmóvil, no sé cuanto tiempo, pudo ser un año, tal vez un segundo... en la tina ya no había vapor, su rostro rompía drásticamente con su blancura violácea aquel mar de sangre... besé la muerte como añorándola y esperé...
.

... sentado al lado del retrete con las manos húmedas...

.

.

.

MaSoQuiSMo

discúlpeme, no le había reconocido:
¡He cambiado mucho!

Oscar Wilde

.

.

.

A esa altura, apestábamos a sudor y nicotina, con los ojos vidriosos y un horizonte esquivo evidenciando otra borrachera… qué importa, después de todo “¿somos amigos, o no somos amigos?.... ¡somos amigos!”

.

el protector de pantalla develó su tristeza como viento que arrastra el olor a mierda…

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me sonrió con la melancolía que sólo un hombre puede jugar a contener

.

-esto es masoquismo, olvida las esposas y el látigo, esto duele de verdad-

.

las imágenes en la pantalla se deslizaban cadenciosamente, ella le guiñaba un ojo desde ese ayer silenciado…

.

con la cabeza enmarcada entre mis manos lo escuché musitar

.

–he vuelto… pero no soy el mismo-

.
.
.

¡nI lO UnO... nI lO OtrO!

…"entrecerró los ojos y pujó, débilmente. No hacía falta más: sintió al instante el cosquilleo bienhechor en el recto y la sensación de que, allí adentro, en las oquedades del bajo vientre, algo sumiso se disponía a partir y enrumbaba ya por aque­lla puerta de salida que, para facilitarle el paso, se ensanchaba. Por su parte, el ano había empezado a dilatarse, con antelación, preparándose a rematar la expulsión del expulsado, para luego cerrarse y enfurru­ñarse, con sus mil arruguitas, como burlán­dose: «Te fuiste, cachafaz, y nunca más vol­verás»"...

.

…”El Elogio de la Madrastra”

Mario Vargas Llosa..

.
Hace un año exacto la pregunta fue:
.
“¿media llena o media vacía?”…
y hoy la respuesta es:
.
¡quebrada!
.
... las imágenes, los recuerdos, los afectos… los proyectos,
y sin embargo me tengo…
lo que aún no consigo es contenerme;
.
pero eso después de todo no deja de ser una opción y una infinita posibilidad:
(debe ser algo así como un positivismo patológico)
.
he sumado un año de visiones a mi vida,
agradezco a cada uno de quienes han recorrido conmigo,
en mi contra, por mi y lejos de mi este tramo del camino…
.
de una u otra forma este es un tramado perfecto...

Gracias por entrar conmigo a mi cuarto arcano (3 + 1 = 4)..
.

PS: sólo por ser un día especial... me regalo el primer cuento publicado en este blog que cumple su primer año, y que en cierta forma, da nombre a mi mundo:
.
.
.
tU fE dE vAcA AbÚlIcA

..aburrido de los ángulos de mi espejo, frente a la mesa que sostiene mis movimientos, mirando una mirada cuadrada, salgo de los gritos que chocan en “mi caja, dulce caja”...

.

pensando los ángulos del pensamiento, dibujados en forma lineal, como apunte infantil; me descubro en intento por romper mi escenario mental, esquema perturbado de sádico ritual... o el triste resultado de la pesadilla de algún animal inestable; después de todo, ellos carecen de ángulos, nunca entendí a que se refieren cuando hablan de los “brutos”...

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y así, chocando con mi perspectiva, me encontré con la rumiante... pensé que me sonreía... detenido en su redonda mirada, me sumerjo en su órbita igual de profunda igual de extensa…

.

yo, pensaba que pensaba, con empatía clerical en mi mundo plano, determinado por la mirada, detenido en mi ya lento trayecto; pensé en su compasión que comenzaba a fastidiar; generoso con mi humanidad me planteo la posibilidad de no ser el objeto de lástima del curioso animal...

.

desde su órbita... redonda, rumiante y meditabunda, observo agraciado ejemplar, y por qué no, objetivo sensual de mi coqueta vaca, pero le miraba con el mismo énfasis y erotismo que a mí -no debe ser-...

.

entonces, frente a tal indiferencia, la suya, la de él, la mía, la nuestra, desde mundos distintos, cuadrado y circular, mirando nada, masticando el tiempo, rompiendo cada cual su esquema, en el nombre del mundo interno, rompiendo sin saber que romper, mimetizados en un gesto abúlico de vaca revolucionaria, que piensa que piensa, cuando pienso que piensa, me sumo a sus ideas rupturistas, inconformes, en su nombre y el mío levanto mi imaginaria bandera redonda en mi mundo plano, por la sensatez de mi vaca cansada de solo ser vaca, de ser una bruta vaca, de mirada redonda, que nunca ha dejado de r-u-m-i-a-r....
.

y me detengo en su no/discurso,y me detengo hablando sólo,sólo con una vaca,que ni siquiera tiene una historia,.sólo un gesto,que sólo tiene intención en mi esquema cuadrado,

.

y pienso que pienso,en su mundo redondo,de una vaca detenida en el extremo de su mundo,determinado por alambres de púas,

.

…y pienso, que como ayer el hombre se perdía en el horizonte de incógnitas,hoy mi vaca ha chocado con su estupidez de vaca,una simple y bruta vaca,sin otra extensión que su mirada,que carece de objetivo,de intención y de ángulos...

.

como cualquier vaca..
.

pArÉntEsIs

.
.
... hay un tiempo para morir
y para volver a nacer
.
.
... cuando deje de ser sólo una sombra ... quiero ser sólo una mujer.
.
.
.
.
.
nOtA: hE dEtEnIdO mIs rElOjEs...
hAstA qUe sUs cUchIllAs mE EncUentrEn,
dArÉ vUeltA A EstE mUndO plAnO.
.
grAciAs

hOy nO qUisiErA sEr yO

InvItAciÓn Al vÓmItO

Cúbrete el rostro y llora.

Vomita.

¡Sí!Vomita,

largos trozos de vidrio,

amargos alfileres,

turbios gritos de espanto,

vocablos carcomidos;

sobre este purulento desborde de inocencia,

ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,

y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro y llora…

pero no te contengas.

Vomita. ¡Si!

Vomita,

ante esta paranoica estupidez macabra,

sobre este delirante cretinismo estentóreo

y esta senil orgía de egoísmo prostático:

lacios coágulos de asco,

macerada impotencia,

rancios jugos de hastío,

trozos de amarga espera…

horas entrecortadas por relinchos de angustia.

OLIVERIO GIRONDO

nOtA: nO hAy mÁs lEngUajE qUe el tiEmpO, nI mAyOr dIstAnciA qUe EstE lAtIdO ciEgo...

tAl vEz...

¡Quieta ahí!
-tus labios… o la vida!

Ismael Serrano

"-los peces de colores,
sólo tienen 3 segundos de memoria…
si tardan 3 segundos en rodear la pecera,
todo es nuevo otra vez…

cada vez que dos peces se ven,
es como la primera vez…-"

de “…la memoria de los peces”

el humo hoy me hace juego,
deja que me tienda en la obscenidad de las sombras,
quiero saberte pero mi piel se desgrana.

a mano alzada, me dibujé dibujándote.

no, no… por favor sólo deja esa luz, …
¡detente ahí!, te ves hermosa… ¿lo sabes?

si pudieras soltar tu cabello...
me gusta ese mechón que enfatiza tus ojos
y enmarca la huella de mis labios.

viste desnudo pueril e indecente
que partirá en dos mi memoria,
arranca las telas y
deja trazar con mis dedos…
las líneas que olvidarás
en el lienzo de tu espalda.

derrama tus vertientes de cáliz vehemente
en hálito punzante inculpa cada latido insurrecto

deja coger desde mi sombra uterina
cada uno de tus bordes
tan pulcros, tan amados… tan lejanos

deja que tus lazos sean los míos
y nutre esta memoria de tu belleza

…tal vez esta sea en realidad
la primera vez
que he visto a una mujer desnuda

…tal vez esta sea la primera vez
que me siento desnuda.

VIAJE

en MI contenido

esté

donde esté

-sentado

o de pie-

si me descuido;

lloro

Bertoni

de un momento a otro… es mañana; el día que siempre está en la otra esquina, una distancia imaginaria, que cuando llega siempre es abrupta como un golpe frío.

la casa igual que ayer se ha vuelto vertical, y no logro entender si acuno tus sueños agitados, o este insomnio que se agolpa a nuestras sombras, tan inmensas en estas paredes tan blancas.

no he terminado de doler cuando nuestra piel aún se roza sin saber cada borde… nunca es igual y las cuchillas del reloj son cruelmente metódicas.

no diré a dios porque te quiero para mí.

no diré adiós porque te perderé lentamente entre tanta gente sin poder saborearte.

en este viaje inverso a un yo más extenso, cargo con un pudor coherente a un vacío hecho a medida…

-¿cómo no sentirme desnuda sin tus manos?-

hoja en blanco...

¿qué dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Jorge Luis Borges

cerebro
dile a mi corazón
que le diga a mi boca…
.
que calle
.
cerebro

dile a mi corazón
que le diga a mis manos
.
que no te busquen
.
cerebro
dile a mi corazón
.
que cese…

.
.

.
en blanco
me persigno
contengo… contraigo…
respiro
.
.
he arrancado
(con los dientes)
cada hebra de piel
con tu nombre
he de parirme
nova e impoluta
he de parirte
en latido lejano
como aroma de
.

.

violetas

.
violines

violentos

.
de ayer eterno

.
como cuando sostenía tus muñecas
sobre la cabeza

cuando rompía tu promesa
de arrancarme los labios

que no sirven
que no saben
que te extrañan…
.
me he desvestido de blanco
en secreto vaivén de amenazas errantes

por no saber decir:
.
-te quiero-

.

EspEjO rEtrOvIsOr... III y fInAl

...¿y sI fUerA él?

…quiéreme cuando menos lo merezca,
…porque será cuando más lo necesite
Dr. Jeckyll


He cometido el peor pecado
que uno puede cometer
…no he sido feliz
Borges

…tras de mi se cerró la puerta de la universidad y el eco de tu risa cuando comenté sobre mi cita a ciegas -…y si te encuentras con un psicópata- me encogí de hombros y con una sonrisa mientras buscaba los fósforos en mi gabán –qué más da… si me encuentro con un psicópata, él se encuentra conmigo- caminé ridículamente, al menos eso imagino, es como cuando la gente tiene esa actitud pueril y camina a saltitos, pero con mi cojera la mezcla estética no da buenos resultados… bueno, ¡que importa!, la noche, el humo y al final de la calle: Tú.

…estaba ansiosa de experimentar la química, ese abismo entre el hombre de mi vida y un perfecto desconocido, ese fenómeno extraño que te hace sumar cualidades en un alguien y al menor roce, eres la versión invertida de un cuento de hadas: besas a un príncipe y adivina en qué se convierte…

…cada vez que me enfrento a otro, es jugar a la ruleta rusa y peor, la cabeza no para y el corazón se desborda.

…en el camino hice un breve recorrido de las cosas que me enamoran, esos detalles que me hicieron vibrar cuando los capté… cuando los quise para mi… o cuando los perdí: un bajista de una banda rock, que arrugaba la nariz para saludar, me habría puesto mil veces frente a él, sólo para cruzar un sin sentido “hola”; cuando el padre de mi hijo me contaba cuentos en donde la princesa siempre era yo; mi querido vampiro en Valparaíso cuando amanecíamos fotografiando la bruma y esa luz tan escasa para nuestras almas abruptas; esa actitud desafiante a lo Nina Simone cuando me cantaba en contraste a su rostro de niña; los celos de mi Cleopatra dark cuando Verónica me buscaba después de clases… cuando aparecía de impoluto negro en mi sala, para leer algo de Nietzsche; o “niño” que llamaba sin tener nada que decir… y no decía nada…

…como quien se precipita al abismo en medio de la oscuridad, me encontré con el corazón contraído, aferrado a una duda:

¿…y si es ÉL?...

…hasta ahora estaba tranquila frente a un “hay que arriesgarse a que no sea destino”, las dudas nunca han sido conflicto… ¡pero las certezas! ¡Ay!

…doblé una cuadra antes del pudo ser, me cubrí la cara para que nadie descubriera esa vergüenza… infantilismo y temor.

…y aquí estoy, protegida por el vidrio, con el corazón entre la nuca y mi lengua, sin poder nombrar a nadie… sin un nombre en mis pupilas a quien llorar… no quiero volver a escuchar Ne me quitte pas, me he convertido en una maldita cobarde que no quiere tener qué perder.

EspEjO rEtrOvIsOr... II

¿el otro?

"Quien con monstruos lucha
cuide de convertirse a su vez en monstruo.
Cuando miras largo tiempo a un abismo,
el abismo también mira dentro de ti."

Friedrich Nietzsche

Tenía la cara hinchada por el llanto, tal vez de pena, tal vez de rabia o simplemente una mala borrachera, ¿qué más da?, por su bien, el de su elegida, el de mi futuro ex marido y el mío, nuestra ¿relación? había terminado ayer, en el momento que su niña se peleaba con otro par de adolescentes el ramo de flores artificiales que lanzaba Dafne.

Me sonreí cuando lo tomé del brazo, justo cuando el novio, también nuestro confidente y mejor coartada nos miraba; nuestro jefe en la radio comunitaria, en donde los tres oficiábamos de locutores, controladores, telefonistas y barrenderos, a quien le tocó golpear la puerta del baño cuando él[1] se acercaba a buscarme o buscarnos para beber ron barato, el mismo que me había sentenciado apestando a vino: -“las perras como tu mueren acuchilladas”-, tal vez temía que estropeara su matrimonio con alguna escenita, tal vez creyó oír con tono irónico: -“felicitaciones”-, cuando en realidad lo que dije fue: -“terminamos”-… como la vez que casi nos pilla, “tu amigo”, manoseándonos en el cuarto de locución y él nos miraba en los controles; “terminamos”, como cuando me acompañaste a comprar su regalo de cumpleaños, llegamos tarde y él me preguntó seriamente si andaba “con otro” y yo riendo le dije que -“no, que era el mismo de siempre”-, de tanto tira y afloja le arrojé su regalo, encarando su falta de confianza, junto a esa maldita habilidad de estropear una bonita sorpresa; “terminamos” como la mañana que me di cuenta que no hacíamos más que follar y no el amor.

Él salió de casa y tu entraste, habías llorado por los dos, no me mirabas a los ojos para no dejar de decir un discursito aprendido en el tercer o cuarto pito, como los niños que tratan de no respirar para no olvidar el poema que les costó memorizar; no te escuché, porque no me interesaba, -“¡bájate los pantalones!”-, me miraste sin entender, mientras con una ceja en alto manteniendo el tono marcial repetí la orden, que ayudé a efectuar, te empujé en el sillón de cuerina palo de rosa, que él eligió contradiciendo toda la estética de la casa, no asentaba con nada… bueno, igual que él, no trataré de entender algo tan irracional como la rabia, como decir que me calentaba y la piel no me contenía …sin embargo me parecía tanto, otra vez a mí, y mientras veía como tus ojos me buscaban en esta mujer que no conocía, yo me reconocía en el reflejo de tus ojos, mientras te montaba, seguías sin entender… y sentí asco, de ese temor, de esa mediocridad, esa impregnada y que se hace tan evidente al follar, y cegada aún entre rabia, el dolor y la excitación en plena culminación, dejé arrastrar mis uñas ajando tu piel en hilos de sangre, que no supiste contener, la perdías a ella y a mí sin entender; besé mordiendo tus labios, corroborando la muerte amarga de una despedida sin pena ni gloria, quité mis piernas de tenaza que aún te contenían, vestido en medio de un pudor casi pueril me miraste de reojo para decir… hice un gesto con la mano, como sacudiendo un mosquito y sin mirarte te pedí que cerraras la puerta… de mi casa, de mi piel y mis recuerdos: -"¡cierra la puerta"-.




[1] Ni siquiera lo nombraré… ni siquiera lo bautizaré como personaje, pero “él” será siempre el futuro ex marido en esta historia.

EspEjO rEtrOvIsOr... I

A pEsAr dE tOdO: ¡cOnfiEsO qUe hE vIvIdO!

Me gustan los hombres con futuro
…y las mujeres con pasado.

Oscar Wilde

Hay una máxima que tratado de mantener para que mi escenario se extienda y no termine en un sesgado repertorio de errores… al menos he de cambiar los contextos y sus personajes; por eso “me niego a olvidar” y recurro constantemente a un espejo imaginario, uno retrovisor que permita reconocerme ayer.

Me detengo en una esquina obscura… no, no, es peor de lo que imaginas, no hablo de ser punk, feminista, mirista… o fachista, sino parroquiana; en aquellos tiempos[1] oficiaba de “fiel” esposa y soy enfática en este concepto, porque contiene dos aspectos que hoy me dan pudor, por una parte su origen fidelis, que refiere a un acto de fe, por tanto prescinde de los componentes racional y emocional; desde su raíz legal fidelitas-atis mantiene un compromiso unilateral y vertical de esclavo a señor, debo admitir que lo más parecido a un acto de fe, es una íntima esperanza de que “Yo Soy” existe, aunque mi escasa, pero presente vocación de esclava se irrite en pensar que tal vez sea lo único que haga… pero en fin, hoy ese no es el tema.

Ignoro la fecha en que dejé de amar, pero aún padezco la fractura interna que él también escuchó, lo supe por su mirada, cuando aún no terminaba de decir: a-b-o-r-t-o

Si estoy o no de acuerdo con esta ley, tampoco es asunto, sólo doy cuenta que hacia quien había trazado mis actos de fe y lealtad, no era quien yo creí; me hago responsable de mi ceguera afectiva, de mi dependencia social y comodidad mental.

La pérdida de ese hijo, alimentó la rabia, forjando a nuestro imperio en un lugar pequeño y hostil, su presencia me ofendía y yo era cobarde, tal vez aún lo sea; se han vuelto difusos tramos importantes de tiempo.

El dolor era más grande que yo, como si me abortara con mi hijo, recuerdo dos eventos que me obligaron a tomar medicamentos para conciliar el sueño; cuando el pulso me impedía colocar la llave en la cerradura y cuando al tratar de tomar agua, apreté con demasiada fuerza el vaso, quebrándolo y cortando mi mano derecha.

Ni siquiera me quería morir

Subí arbitrariamente las dosis, su piel y la mía apestaban, a sangre coagulada, como si nuestros corazones se hubieran detenido y el resto funcionara por no saber morir y sólo cuando el cansancio aturdía, resignada me tendía, cerraba los ojos y pretendí estar dormida o en otro lugar, mientras él se masturbaba con apatía, con rabia, a veces con dolor, quitaba mis ropas en trámite y me montaba, sin mirar, afirmándose de mis muñecas que se adormecían doloridas… se masturbaba en mi, con un gesto torpe, tal vez accidental rozó mi rostro con su mano y una lágrima lo avergonzó, como descubriéndose desnudo, como si se supiera por primera vez en el daño, en esa cruel idea de posesión.

…debe ser este el peor final para un cuento, y tal vez mucho peor para un recuerdo.

[1] Nótese el acento que consta de un espacio temporal.

mAscArÓn sIn prOa

no soy una persona completa,
soy la caricatura urbana de un hombre.
más o menos una fallida
escultura de mierda
sin nada absolutamente que ofrecer

Charles Bukowsky

abro y cierro los ojos.azul

el agua en mi espalda se clava como pequeñas hormigas de Silvio,

recorren la extensión de esta madera ajada y extendida,

casi crucificada a este coito simbólico entre el mar y el cielovacío

ofrezco esta nada que soy, para ser tragada,

no expulsada…

y tal vez por eso, las voluntades son cuestionadas,

juzgadas y sentenciadas;

casi me dejo abrazar por tus extensiones cómodas,

casi descanso y me convierto en ti…

por eso te amo cuando estoy lejos

abro y cierro los ojos
silencio

para mis pies torcidos no habrá poeta en la orilla,

que santifique la virginidad de mi alma,

extendida en seno sacio… y sin embargo temo

tu nombre en mis pupilas

Epistolario Oculto

INVITACIÓN

doy un paso al lado
de mi mundo plano

en homenaje a quienes
se han dejado saber
por este espectador
sobre el escenario

he trazado un:

... epistolario oculto

justo al fondo de un alma a punto de estallar

es un blog mirado con ojos ajenos

cuentos susurrados

por las sombras que no están en los libros

¡bienvenidos y gracias!

http://laberintovisceral.blogspot.com

sIlEncIo a trEs vOcEs... y dOs tiEmpOs

hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato

Miguel Hernández

he dividido mi esquema mental, como a un escenario Ramón
ingresé desde la esquina derecha y adelante
en forma diagonal
hacia el recuadro izquierdo atrás.vestida de un desnudo pudoroso casi pueril
en actitud temblorosa y animal.el labio superior levantado convulsivamente
dejando ver los colmillos.…te presiento
… te huelo.ayer encontré los restos de una mariposa
entre nuestras sábanas blancas
.y un latido insultante
como un trueno al cielo
como la supuración de las carnes violentadas desde dentro
.-HE PECADO-
(no hay tono en la línea).
fetos añejos, escondidos,
arrebatados por las sombras
que irrumpen el frío del cuarto carpiano.…si no estás entre mis piernas
eres demasiado lejos.de espalda el hijo deja caer entre sus piernas
una muñeca sin párpados
pondrá su puño dentro de mis fauces
arrastrando sus rabias por la superficie áspera de mi lengua inerte
ojos húmedos en los bordes
contrastan el fondo de corneas pulidas en hielo seco.
late en voz evidente.-NO HAY PALABRAS-.ceño fruncido en halo inquisidor.-TRAGADO EL VERBO-.su silencio introspectivo aulló en el mío
… justo en medio de mi palma abierta tras la nuca húmeda

¿analfabeta emocional... o ataque al hígado?

arránq ueme, señora,
las ropas y las dudas
desnúdeme, desdúdeme

Noche
Eduardo Galeano

La sensación térmica bajó desde el lunar en la planta de mi pie izquierdo, como un cosquilleo a veces doloroso, se extendió en forma dispersa por las piernas; a la altura de los hombros, atrás, un ácido metálico hizo su recorrido punzante y ascendente hasta enjugar el paladar.

En la cabeza sus palabras tenían eco y podría jurar que vi titilar en alguna parte: “NO HAY SISTEMA”.

El corazón se desbordó, quedó pendiendo con un latido de la última costilla del lado derecho, se contuvo como en contracción para no seguir la caída libre.

No sé, cómo no me di cuenta antes, pero la cama es inmensa y tal vez porque dejé de respirar un momento, juraría que el techo estaba más alto que de costumbre; durante un segundo el silencio fue absoluto, incluso los grillo que siempre hicieron gala de sus cortejos, esta vez brillaron por su ausencia… fue un segundo… pero se me hizo eterno.

Supongo que a eso se refiere mi hermano virtual, cuando dice que –“el cuerpo es un lector emocional”- frente a lo que debo declarar, con mucho pudor, que me siento analfabeta, -¿estás seguro, Octavio, que estoy descifrando un mensaje emocional… y no estoy teniendo un ataque al hígado?- ... ahora que lo pienso, puedes añadir a mi anamnesia, que justo antes dijo:

-te quiero… porque te quiero-